Дорога

Зелёные холмы наваливались на скользящую по дороге машину. Пальмы гнулись дугой, пуская до самой земли кривые лианы.

— Всё будет хорошо.

Сайк тронул Соню за плечо и постарался улыбнуться.

— Мы живы. Только надо тебя забинтовать. Сейчас отъедем подальше и достанем аптечку.

Слева завыли сирены. Мимо промчались две пожарные машины и полицейский джип. Сайк затормозил и начал было съезжать на обочину, чтобы развернуться и поехать за ними, но вдруг ударил по газам.

— Нет, нельзя, нельзя в полицию.

— Почему?

— Загляни в бардачок. Визитка.

Соня откинула крышку и начала шумно рыться в бардачке, разгребая диски, салфетки, скомканные обертки, и наконец выудила со дна смятую красную визитку с буквами @КОП@ и номером телефона.

— Когда ты успел захламить новую машину?

— Ух ты, — Сайк изобразил удивление, — а тебя, я вижу, не так уж сильно приложило.

Соня пихнула Сайка в плечо, но тут же, качнувшись, побледнела:

— О, всё плывёт.

— Так, давай без резких движений, — он помог её облокотиться на спинку кресла, — прижимай, сейчас забинтуемся.

Машина плавно двинулась дальше, набирая скорость.

Соня всё прижимала ко лбу скомканные, измазанные кровью салфетки. Сайк поминутно оборачивался к ней, рискуя съехать с дороги, глаза его были полны жалости и жгучей вины.

“Ведь это из-за меня”, колотилось в голове, “из-за меня!”

И вдруг он как будто что-то сообразил, просиял:

— Вот тебе и психология преступника. Кто б мог подумать…